Der doppelte Ball

Der Bus quietschte an der Haltestelle. Noch bevor er ganz stand, standen Max und Linus schon an der Tür. Plopp – sie sprangen raus, rannten zwei Schritte und blieben dann nebeneinander stehen. Die Luft war frisch, die Sonne noch nicht heiß. Linus warf seinen Rucksack von der rechten auf die linke Schulter und wippte auf den Zehen.

"Na, Sportler – heute wieder Champions League?" rief Herbert, der Busfahrer, durch den Spiegel und grinste, während er mit der Handfläche auf das Lenkrad klopfte.

"Eher Training. Aber wir üben was Neues," sagte Linus. "Schnelles Umschalten!"

"Schnelles Umschalten mag ich," brummte Herbert. "Im Bus mach ich das auch oft."

Max lachte leise. Er mochte Herbert. Der wußte immer irgendeinen Spruch. Aber heute war Max schon ein bisschen kribbelig. Am Nachmittag gab es ein Freundschaftsspiel in der Zockerbude gegen die Nachbarstadt. Kein Finale, aber wichtig. "Wir müssen heute echt gut zusammenspielen," murmelte er zu Linus.

"Kriegen wir hin," sagte Linus und klatschte ihm in die Hand.

Die Zockerbude roch nach nassem Rasen und Gummi. Zwischen den alten Tribünen zog ein Windstreifen durch, und die Netze raschelten. Das kleine Stadion gehörte zwar inzwischen Linus’ Familie, aber für alle blieb es einfach die Zockerbude. Da, wo man hinkommt, wenn man schnell sein will oder wenn man Freunde braucht.

Timo stand schon im Tor und tippte gegen die Latte. "Endlich! Ich hab die Hütchen gestellt. Aufwärmen, Leute!"

Ludwig war mitten auf dem Rasen und übte Übersteiger. "Guckt mal!" rief er. "Ich hab heute extra zwei Bälle mitgebracht!"

"Warum zwei?" fragte Linus. "Wir haben doch unseren."

"Für Tricks," sagte Ludwig und warf einen Ball hoch. "Und für Notfälle."

Max kniff die Augen zusammen. Ihr eigener Ball lag schon an der Mittellinie. Da rollte plötzlich, ohne dass jemand ihn gestoßen hatte, ein zweiter Ball aus dem Schatten der Tribüne. Gemächlich, als hätte er es nicht eilig. Er stoppte genau neben ihrem. Gleiches Muster, gleicher Aufdruck, gleiches Ding überhaupt.

"Hä?" machte Timo. "Wer hat den da hingelegt?"

Alle schauten sich an. Niemand sagte was. Es war, als wären zwei Zwillinge aufgetaucht.

"Also gut," sagte Maja, die gerade aus der Schule rübergekommen war. "Wer war's?"

"Ich nicht," sagte Linus. "Ich hab nur unseren Ball."

"Ich hab einen mit," rief Ludwig, "aber der hier ist nicht meiner. Meiner hat einen kleinen Stiftpunkt am Ventil." Er hob seinen Ball hoch. Stimmt: ein blauer Punkt.

Max beugte sich hinunter. Die beiden Bälle auf dem Gras sahen wirklich identisch aus. "Komisch," murmelte er.

Tom vom anderen Team zuckte die Schultern. "Vielleicht hat ihn jemand als Witz rübergerollt?"

"Oder uns provozieren," knurrte Ludwig.

"Hört auf," sagte Timo, schon genervt. "Wir wollten doch spielen."

Aber es wurde lauter. So ist es manchmal: Ein kleiner Ball, und plötzlich ist er schwer wie ein Elefant.

Max hockte sich hin und drehte den fremden Ball langsam. "Nicht anfassen!" rief Mira und kicherte dann, weil sie so streng klang.

"Alles gut," sagte Max. "Ich guck nur." An einer Naht klebte feiner gelber Staub, wie von Kreide oder Farbe. Außerdem sah er einen winzigen Kratzer, als wäre der Ball kurz an Metall geschubbert.

"Da, schau," sagte er und zeigte es Linus. "Siehst du das Gelbe?"

Linus nickte. "Wie von einer Markierung. Oder vom Bau."

"Haben wir hier irgendwo gelbe Farbe?" fragte Max in die Runde.

"An der Bushaltestelle," sagte Timo. "Die Kante ist gelb. Und neulich waren da Bauarbeiter mit gelben Eimern."

"Und bei der Garage von Herbert ist der Bordstein gelb," meinte Maja. "Ich hab’s gesehen, als ich fast drübergestolpert bin."

Max stand auf. "Okay. Nicht streiten. Wir finden das raus."

"Ich sag’s wie’s ist," rief Ludwig plötzlich und zeigte auf Tom. "Du wolltest uns verunsichern!"

"Was?!" Tom stapfte einen Schritt vor. "Ich hab den ganzen Morgen auf der Bank gesessen!"

Linus stellte sich dazwischen. "Stopp. Niemand schreit hier rum." Er deutete auf die beiden Bälle. "Die sehen einfach gleich aus. Mehr nicht."

Da öffnete sich die Seitentür der Zockerbude. Frau Kroll kam herein, ihr Notizbuch unter dem Arm. "Was ist denn hier los? Ich hör euch bis zum Lehrerzimmer."

"Wir haben zwei gleiche Bälle," sagte Maja sachlich.

"Aha," sagte Frau Kroll. "Und jetzt ist das ein Kriminalfall?"

Alle redeten durcheinander. Sie hob die Hand. "Langsam. Wenn euch was komisch vorkommt, klärt ihr es mit Köpfchen. Nicht mit Gebrüll."

Das Training zerfaserte. Jeder schielte auf die Bälle. Kleine Pässe klappten nicht. Missmut hing in der Luft wie Regen, der nicht runterfallen will.

"Wir sammeln Spuren," sagte Max zu Linus, als sie kurz am Rand standen. "Foto, Notizen, alles. Und dann reden wir mit Leuten."

"Ich geh zur Haltestelle," entschied Linus. "Du machst Fotos und fragst im Kiosk nach."

Max kniete, fotografierte die Naht, den Kratzer, die gelbe Spur. "Könnte echt von der Haltestelle sein," murmelte er. "Oder von einem Gelbeimer."

Linus rannte los. Die Bushaltestelle lag nur zwei Straßen weiter. Der Gelbstrich am Bordstein leuchtete kräftig. Er strich mit dem Finger drüber. Der Staub färbte leicht ab. "Gleiches Gelb," sagte Linus zu sich selbst.

Herbert stand neben dem Bus und polierte den Spiegel mit einem alten Tuch. Er blickte in Linus’ Richtung. "Na? Schon Tore geschossen?"

"Noch nicht," sagte Linus. "Sag mal, Herbert… hast du heute Morgen irgendwas Ungewöhnliches gesehen? Oder ist dir im Bus was rumgekullert?"

Herbert blinzelte, als denke er nach. "Hm. Ungewöhnlich ist jeden Tag was. Letztens lag ein Schienbeinschoner unterm Sitz. Und gestern… ach." Er zuckte mit einer Schulter. "Schaut mal vorne am Bus. Da verlegen die Kids gern Kram. Und in meinen Fächern sammelt sich alles Mögliche. Wenn da mal ’n Deckel nicht richtig zu ist, kann was rausfallen. Mehr sag ich nicht. Detektivarbeit ist euer Ding."

Linus starrte ihn an. "Also… könnte sein?"

Herbert lächelte schmal. "Linus, ich bin Busfahrer. Mir fällt vieles auf. Manches auch nicht."

Am Abend konnte Max nicht still sitzen. Er legte die Fotos nebeneinander auf dem Tisch. "Gelbe Farbe. Metallkratzer," murmelte er. "Bushaltestelle. Bus."

Im Chat ploppte Linus auf. "Maja sagt: Schulhof hat Kameras. Fragen wir morgen?"

"Ja," tippte Max. "Aber nur mit Erlaubnis."

Er lag im Bett und starrte an die Decke. Hinter der Zockerbude hatte er einen halb abgerissenen Zettel gesehen: "Achtung: Farbe frisch." Gelb. Und im Kiosk hatte jemand von einer Baustelle an der Kreuzung erzählt, auch mit Gelbmarkierungen. Es passte alles. Oder zu viel?

Am nächsten Morgen war die Schule laut. "Hast du gehört?" flüsterte Mira. "Zwei gleiche Bälle!"

Ludwig rollte mit den Augen. "CSI Max ist dran."

Max atmete tief ein. Er mochte keine Sprüche. Aber er mochte Lösungen. In der Pause ging er zu Frau Kroll. "Können wir die Außenkamera vom Hof sehen? Nur kurz. Gestern Nachmittag. Es geht um Ärger, der zu groß wird, wenn wir’s nicht klären."

Frau Kroll musterte ihn, dann nickte sie. "Mit dem Hausmeister zusammen. Und ihr verratet niemandem Namen, wenn ihr nur Schatten seht. Klar?"

"Klar," sagten Max und Linus im Chor.

Im kleinen Technikraum saß Herr Schilling, der Hausmeister, vor einem Bildschirm. Er roch nach Kaffee und Schraubenschlüssel. "Na, Detektive?" sagte er gut gelaunt. "Sucht ihr Geister?"

"Nur einen Ball," sagte Max.

Sie spulten die Aufnahmen vom Vortag. Zuerst passierte nichts. Dann kam der Bus ins Bild. Er hielt, Türen auf. Kinder stiegen aus. Jemand mit breitem Schuhprofil stand kurz an der Stufe. Als der Bus wieder anrollte, löste sich ein runder Schatten aus der Ecke neben der Tür und hoppelte auf den Gehweg. Es rollte, als hätte es genau diesen Weg geübt. Weg vom Bordstein, um die Ecke, Richtung Zockerbude.

"Seht ihr das?" flüsterte Linus. "Das ist ein Ball."

Max nickte. "Und da – der gelbe Rand an der Stufe."

Herr Schilling spulte zurück. "Hier. Standbild." Der Bildschirm fror ein. Man sah nur die Kante der Bustür, ein offenes kleines Fach daneben, und etwas Rundes, das halb raushing. Kein Gesicht. Nur ein Schuh, grobes Profil. Daneben kleine gelbe Staubflusen in der Luft.

"Also ist der Ball vom Bus aus losgerollt," sagte Max langsam.

"Klingt so," sagte Herr Schilling. "Und wer hat große Schuhe?"

Linus grinste schief. "Herbert."

"Oder der Werkstattmann," warf der Hausmeister ein. "Gestern war eine Wartung. Ich hab den Monteur gesehen. Große Stiefel, gelb beschmiert. Könnte also auch der gewesen sein."

Max und Linus sahen sich an. Noch eine Spur. "Wir fragen Herbert direkt," entschied Max. "Ohne Drama."

Sie gingen zur Haltestelle.

Herbert stand da mit seinem Tuch und sah sie im Spiegel kommen. "Ihr seht aus, als wolltet ihr mir eine rote Karte zeigen," sagte er und strich das Tuch zusammen.

Max blieb stehen, nicht zu nah, nicht zu weit. "Herbert, gestern. Wir haben was auf der Kamera gesehen. Da rollt ein Ball aus einem offenen Fach am Bus. War das deiner?"

Herbert zog die Augenbrauen hoch. Einen Moment sagte er nichts. Dann atmete er tief aus. "Jungs," sagte er leise, "ich hab seit ein paar Wochen eine Notfallkiste im Bus. Für euch Kinder. Wenn mal jemand Schienbeinschoner vergessen hat. Oder ein Ball fehlt. Ich sag das nicht überall rum, weil ich keinen Dank will. Ich mag nur, wenn ihr spielen könnt."

Linus blinzelte. "Eine Notfallkiste?"

"Ja," nickte Herbert. "Gestern hab ich die Kiste sauber gemacht. Der Deckel vom Seitenfach saß nicht richtig. Beim Losfahren hat wohl die Vibration den Ball ganz langsam rausgeschoben. Und als einer von euch die Stufe runterging, hat er ihn wohl angestupst. Zack, rollte er raus. Ich hab es nicht gemerkt. Erst später hab ich gemerkt, dass der Ball fehlt. Ich wollte heute fragen, ob ihr ihn gesehen habt."

Max schaute auf den Boden und dann zu Herbert. "Der Ball war bei uns. Alle dachten, er wäre eine Provokation. Es gab Streit."

Herbert verzog das Gesicht. "Dann tut mir das leid. Sehr sogar. Ich wollte Krach vermeiden, nicht auslösen. Hätte ich euch vorher von der Kiste erzählt…"

"Schon gut," fiel Linus ein. "Aber, Herbert, noch eine Sache: Der Ball hatte gelben Staub an der Naht und einen kleinen Kratzer."

Herbert nickte. "Das passt. Die Stufenkante ist gelb gestrichen. Und an der Metallkante vom Fach ist ein Grat. Den schleif ich nachher weg."

Max und Linus wechselten einen Blick. Der Knoten im Bauch wurde locker.

"Eine Frage noch," sagte Max. "Warum sagst du das mit der Kiste nicht? Das ist doch nett."

Herbert zuckte die Schultern. "Weil es nicht darum geht, nett zu sein. Sondern darum, dass niemand wegen einer Kleinigkeit den Spaß verliert. Ich fahr euch gern. Und wenn ein Ball hilft, fahr ich ihn eben mit."

Da kamen Maja, Mira, Ludwig und Tom angerannt. "Und?" rief Maja atemlos. "Gibt es eine Lösung?"

Max drehte sich zu ihnen. "Ja. Der Ball ist aus Herberts Notfallkiste gerollt. Niemand wollte uns ärgern."

Es war kurz still. Dann stieß Timo die Luft aus. "Mann. Und wir haben uns angezickt wie kleine Pfefferkörner."

Ludwig kratzte sich am Hinterkopf. "Tom, sorry," murmelte er.

Tom nickte. "Schon okay. Aber das nächste Mal frage ich, bevor ich sauer werde."

Herbert hob die Hand. "Ich mach’s wieder gut. Nach dem Spiel gibt es eine Extra-Runde über meine Geheimroute. Mit allen Wackeln, die der Bus kann, aber so, dass keiner fliegt."

Alle lachten.

Auf dem Rückweg zur Zockerbude schob Linus Max mit der Schulter an. "Gut, dass du ruhig geblieben bist."

"Gut, dass du Herbert gefragt hast," sagte Max. "Ohne das wären wir immer noch im Streit."

"Weißt du, was krass war?" Linus sah nach vorn. "Dieser Moment, als alle schief geguckt haben. Ich auch. Und eigentlich war es nur ein Deckel, der nicht richtig saß."

"Und eine gute Idee, die niemand kannte," sagte Max. "Die Notfallkiste."

"Ich mag die Notfallkiste," sagte Timo. "Aber ich mag noch mehr, dass wir jetzt wieder spielen."

Sie gingen schneller. Das Freundschaftsspiel wartete. Und plötzlich fühlten sich die Beine leichter an.

Am Nachmittag war die Zockerbude wieder voll. Die Nachbarstadt stand schon am Mittelkreis. "Fair Play?" rief deren Kapitän.

"Fair Play!" riefen alle zurück. Zwei Bälle lagen am Rand. Ihr eigener, und Herberts aus der Kiste, sauber abgebürstet. Maja hatte mit einer alten Zahnbürste das Gelb von der Naht gerubbelt. "Jetzt ist er wieder schick," sagte sie stolz.

Der Anpfiff kam. Linus sprintete los. Er spielte den Ball auf Max, Max zurück zu Maja, Maja tief auf Tom. Timo rief: "Zeit! Zeit!" und lachte über sich selbst, weil er gar nicht auf dem Feld war.

Das Spiel war schnell. Ludwig riss die Arme hoch, wenn ein Pass klappte. Tom grätschte einen Ball weg, sauber, ohne Foul. "Stark!" rief Max. "Noch mal so!"

Dann ein Konter der Nachbarstadt. Schuss! Timo hechtete. Die Latte vibrierte. "Uff!" machte die ganze Zockerbude.

In der Pause tranken sie Wasser. "Ich setze mich ein bisschen tiefer," sagte Max. "Tom, du bleibst vorne, zieh die zwei Innenverteidiger auseinander."

"Mach ich," sagte Tom, und sein Blick leuchtete. Streit vergessen. Nur noch Fußball.

Wieder Anpfiff. Linus dribbelte einen aus, noch einen, blieb kurz stehen, sah Max und passte im richtigen Moment. Max nahm den Ball mit, sah den Torwart, täuschte Schuss an und legte quer. Maja stand frei. Schuss. Tor!

Alle schrien durcheinander. Selbst die Nachbarstadt klatschte, weil der Spielzug schön war. "So spielt man zusammen!" rief ihr Trainer von draußen.

Am Ende stand es unentschieden. Aber die Gesichter sahen aus wie nach einem Sieg. Hände klatschten, Schultern wurden gedrückt, Lachen flog durch die Luft.

Als sie später in den Bus stiegen, zwinkerte Herbert. "Geheimroute?"

"Geheimroute!" riefen alle. Der Bus brummte los. Er nahm eine kleine Straße, die an den Gärten vorbei führte, bog dann ab, rumpelte über altes Kopfsteinpflaster und rollte schließlich an der Zockerbude wieder vorbei. In den Scheiben spiegelte sich das Flutlicht, das gerade anging, nur zum Test, weil es Abend wurde.

Max lehnte den Kopf gegen die Scheibe. "Gut, dass wir gefragt haben," sagte er leise.

"Gut, dass jemand eine Notfallkiste hat," sagte Linus.

Herbert hörte es und tat so, als hätte er es nicht gehört. Aber er lächelte in seinen Spiegel, und das sahen alle.